Simetría

Nos descubrimos con el rabillo del ojo, al mismo tiempo. Sentados en el tercer asiento de la tercera fila, con el codo apoyado en el descansabrazos y la barbilla en el puño, con una pierna cruzada por debajo de la otra, golpeteando ansiosamente. Uno a la derecha, otro a la izquierda. Como en la intimidad del espejo, pero en público.

Otoño

Hoy amaneció haciendo ese viento seco y frío que sólo hay en otoño. Que lástima que cerca de mi casa no hay de esos árboles que cambian de color para luego perder las hojas. Me encantaría ver el espectáculo y escuchar el crujidito.

Aurora

En la casa grande vivían tres hermanas solteras y un hermano cura. De broma se decía que era una jaula con cuatro cotorritas y un pajarito. Se les podía visitar hasta la hora de las novelas, después ya nadie abría la puerta. Tenían para ofrecer guayabas japonesas, dulces de leche y galletas piruetas.
De la familia sólo queda Aurora y anda por los 90. Nunca quiso casarse, dedicó su vida a limosnear para la Iglesia hasta el día que se encerró para no salir ni a misa. Así lleva 30 años, vive el mundo encorvada en su silla, no camina porque no quiere, habla por teléfono, a veces ve la tele y lee lo que cae en sus manos. La visitamos porque es linda, porque tiene una memoria prodigiosa y porque lo sabe todo.
Un día la soñé sentadita en su silla, pero no en la de siempre, esta se veía nueva, toda llena de botones, unos metálicos, otros con luces de colores, desde ahí controlaba el mundo.

Muda

¿No hay días que te gustaría arrancarte las partes que no te gustan... poco a poco, una a una, hasta que no quede nada?

Catrina

Entendí eso de "polvearse la naríz" en el funeral de una chica que en su lecho de muerte pidió cerveza y se la dieron en biberón. Una de las dolientes, vestida toda de negro, sacó una polvera de su bolsa y discretamente se coloreó un poco la punta de la nariz. Nos pareció tan curiosa...

Notas

Yo que pensé que los amores epistolares estaban extintos.

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Te mandé un mensaje con la luna de octubre.

http://www.youtube.com/watch?v=yvenKSl2AG8&feature=related

Memorama

No me digas que tu nombre no es lo máximo: San José Casas Caidas.

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Me gusta la idea de que nuestras almohadas sean como "walkie-talkies". Duermo con una abrazada y la lejanía me parece cercana.

Fila

Jamás compro tortillas, pero el olor me llamó a hacer cola.
La cosa más rara, en la fila había formados puros hombres.

Casting

Soy Pilar Villicaña, hija menor de una familia de dos, nací en el Congo en 1989 de la mezcla entre un gorila albino y una crayola rosa.

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Me hago llamar de varias formas porque no me gusta mi nombre, llevo vida de arquitecto y a los 32 años he sobrevivido ya a dos alacranes güeros.

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Odio pensar la vida como es: un cordón interminable lleno de nudos. Me cuesta concentrarme la ruta, siempre pienso en el destino.

Idea

Tú agua.
Yo tierra.

¿Por qué no hacemos lodo?